FINAL (Juan Gelman)

La poesía no es un pájaro.
                                        Y es.
No es un pulmón, el aire, mi camisa,
no, nada de eso. Y todo eso.
                                            Sí.
He roto un violín contra el crepúsculo
para ver qué pasaba,
me fui a la piedra y pregunté qué pasa.
Pero no. Pero no.
                           Aún no.
¿Me olvidé acaso del pañuelo aquel
donde gira en silencio un vals antiguo?
No lo olvidé, miradme la mejilla
y os daréis cuenta, no, no lo olvidé.
¿Me olvidé del caballo de madera?
Tocadme el niño y me diréis que no.
¿Y entonces, qué?
                             La poesía es una manera de vivir.
Mira a la gente que hay a tu costado.
¿Ama? ¿Sufre? ¿Canta? ¿Llora?
Ayúdala a luchar por sus manos, sus ojos, su boca,
por el beso para besar y el beso para regalar,
por su mesa, su cama, su pan, su letra a y su letra h,
por su pasado -¿acaso no fueron niños?-
por su porvenir - ¿acaso no serán niños?-
por su presente, por el trozo de paz, de historia
y de dicha que le toca
por el pedazo de amor grande, chico, triste, alegre,
que le toca, por todo lo que le toca y se le arrebata
en nombre de qué, de qué?
Tu vida entonces será un río innumerable que se llamará
pedro, juan, ana, maría, pájaro, pulmón, el aire, mi camisa,
violín, crepúsculo, piedra, pañuelo aquél, vals antiguo,
caballo de madera.
       La poesía es esto.
                                   Y luego escríbelo.

EL BARCO (Pablo Neruda)

Pero si ya pagamos nuestros pasajes en este mundo
por qué, por qué no nos dejan sentarnos y comer?
Queremos mirar las nubes,
queremos tomar el sol y oler la sal,
francamente no se trata de molestar a nadie,
es tan sencillo: somos pasajeros.

Todos vamos pasando y el tiempo con nosotros:
pasa el mar, se despide la rosa,
pasa la tierra por la sombra y por la luz,
y ustedes y nosotros pasamos, pasajeros.

Entonces qué les pasa?
Por qué andan tan furiosos?
A quién andan buscando con revólver?

Nosotros no sabíamos
que todo lo tenían ocupado,
las copas, los asientos,
las camas, los espejos,
el mar, el vino, el cielo.

Ahora resulta
que no tenemos mesa.
No puede ser, pensamos.
No pueden convencernos.
Estaba oscuro cuando llegamos al barco.
Estábamos desnudos.
Todos llegábamos del mismo sitio,
Todos veníamos de mujer y de hombre.
Todos tuvimos hambre y pronto dientes.
A todos nos crecieron las manos y los ojos
para trabajar y desear lo que existe.

Y ahora nos salen con que no podemos,
que no hay sitio en el barco,
no quieren saludarnos,
no quieren jugar con nosotros.

Por qué tantas ventajas para ustedes?
Quién les dio la cuchara cuando no habían nacido?

Aquí no están contentos,
así no andan las cosas.

No me gusta en el viaje
hallar, en los rincones, la tristeza,
los ojos sin amor o la boca con hambre.

No hay ropa para este creciente otoño
y menos, menos para el próximo invierno.
Y sin zapatos cómo vamos a dar la vuelta
al mundo, a tanta piedra en los caminos?

Sin mesa dónde vamos a comer,
dónde nos sentaremos si no tenemos silla?
Si es una broma triste, decídanse, señores,
a terminarla pronto,
a hablar en serio ahora.

Después el mar es duro.

Y llueve sangre.

La distancia infinita y la no distancia es lo mismo.

No podés boludear con el mandato cósmico.

Aunque el mundo se encapriche con vestirse de tu nombre.

Pude leer la suma de tus partes.

Aunque voy a decírtelo el único día en que no quiera hacerlo.

Y si somos dos relojes de arena que giraron a destiempo?

Cuestión de vaciarse y retomar el envión

Pensar en ganar y luego querer sortear un obstáculo mucho más grande

Cada Amor vibra diferente, activa distintos armónicos del cuerpo

Amór-nicos

Anómicos

Anónimos

AAA

Están para ayudarte.

Mientras tanto,

Un poeta del futuro se emociona cuando siente que compartió con Vos

Distancias infinímfimas:

El Azul

bajo un mismo Cielo.

Mujer cósmica, Shakti.
Energía.
Sabor del mundo
Sonido del mundo
Tu nombre
Melodía de mi mente
Como una llama enciende a otra
Quiero escapar
De lo fenoménico
de una vez
Esquivar el filo
Del conseguir o perderlo todo
Tu sonrisa es mudra
Un gesto sagrado
Y yo
Quiero Tocarte con mi voz

Cuando no te queda nada
Todavía queda un montón
Si lo siento te lo doy
Puede escatimar el corazón?
Insistir en el bastión de la equivocación voluntaria
No especula la pasión
Afuera es a salvo
Adentro es un dios
Dispuesto a morir
Con la bandera de la mentira
Cada silencio
pesa más
Es más fácil decir
la verdad
de nadie
de cualquiera
antes que vos
con tu jaula a todas partes
fingiendo olvidos
recordando el amor que
una vez
no quisiste recibir.

Resplandor telúrico sobre tu mirada cósmica

Que la gravedad me ayude

A no imaginar esos rayos

Lunares

Sobre tu espalda

Y en tus hombros

Que la gravedad me ayude

A capturar tu mirada cósmica

¿Qué luces caerán y cómo?

Esta noche

Sobre tu espalda y tus hombros

¿Cómo bañan, derraman y gotean

sobre tu rostro

Esas espadas humeantes?

Que la densidad me ayude

Pero la música conspira

E inhibe

A la noche

Y la gravedad acude

y me amarra

En la Tierra

Y en el Aire.












Txt. y Ph.: Ludmila Alicia Clemente

CADA MINUTO (Edgar Bayley)

tan pocos días y el sol no detiene su reposo de cuatro
      caminos intermedios
porque el nombre se vierte al ras de la calle más clara
porque la memoria alarga sus vidrios
su torrente de árbol meridiano

tan pocos días
y los techos escurren su penumbra
a la hora exacta de los ojos

puede verse el timbre de los brazos más largos
la mitad del mundo que espera su secreto
la mitad de la noche
de los tiempos más ágiles
descendiendo del intento

tan pocos días
y las nubes
abiertas como la playa enloquecida por la espera
ascienden de nuevo los murmullos y el tiempo del rostro
la tarde y el sabor contra el muro

está previsto el tiempo del aire sin mayúsculas
sin caída sin vigilancia sobre las articulaciones

cerca nuestro los techos hacen sus relieves sus algas favoritas
hacen su color su occidente al abrigo de las respuestas

por: Edgar Bayley (1919-1990)
ph: Ludmila Clemente